« Puis Thomas la désire, toujours cette histoire de peau entre eux, ses mains parcourent un tracé familier qu’il redécouvre.
Leurs corps en ombres chinoises sur le mur de la chambre. Thomas avance avec lenteur dans cette chorégraphie dont tous deux connaissent chaque pas, chaque dérobade,chaque sursaut. Clara se laisse envahir, portée par cette chaleur qui la ramène à la vie. Il attend son plaisir à elle, le moment où il pourra à son tour sombrer dans un spasme. Il guette les signes sur son visage, le léger tremblement sur ses paupières, sur ses lèvres. Elle s’accroche à lui, à ses épaules, se noue à ses reins et tente d’épouser son accélération, puis quelque chose lâche, elle abandonne, et bientôt il est seul dans cette danse haletante qu’il mène à sa fin, en basculant dans un plaisir amer, celui d’une solitude qui en frôle une autre, deux bateaux dans la nuit. Il roule sur le côté et ce sont deux gisants, côte à côte. « 

« Clara, la vaillante, vacillante. Une lettre en plus qui dit l’effondrement.
Une lettre qui se faufile au milieu de la vaillance, la coupe en deux, la cisaille, la tranche.
Une lettre qui dessine une caverne, un trou où elle tombe, un creux, une lettre qui l’empêche de retrouver celle qu’elle était, entière, debout. »

« Que faire des jours, que faire du temps, de ces journées qui s’étirent, sans saveur et sans parfum ? Le temps naguère si tendu, si segmenté, est devenu un bloc mou, une matière poisseuse qu’il faut grignoter, éroder minute par minute, dans un parcours aux contours indistincts, sans repères, sans angles, sans prises, un continuum grisâtre qui s’autodévore dans une lenteur infinie. »

« Elle pense à faire un voeu. Je voudrais être émerveillée. Elle se répète ce mot, émerveillée. Un mot qui se lit dans les yeux, dans leur incrédulité éblouie, dans un invisible soulèvement de tout l’être. Elle aime ce mot qui lui vient de l’enfance, les merveilles. Des images pour toute la vie sous les paupières. Elle se souvient, enfant, d’avoir écrit une liste de merveilles sur une feuille de papier pliée et cachée sous ses livres d’école, sur son petit bureau laqué blanc. Elle avait écrit le titre en l’entourant de couleurs, et elle avait utilisé un feutre différent pour chaque ligne. C’est donc que les merveilles existent. »

« Devant les linéaires de yaourts, fromages blancs, desserts lactés, elle s’arrête. Les rayons lui paraissent infinis, en fongueur, en hauteur, en quantité, en variété. Elle reste devant et elle ne sait plus. Elle ne sait plus ce qu’elle veut. Elle ne veut plus rien. Devant cette profusion babylonienne, devant ces extravagantes abondances, elle cale. L’oeil qui balaie les rayons sans rien voir, rien que du carton de couleur, du verre et du plastique. Elle tend le bras pour attraper un paquet, puis renonce. »

« La sensation de confort retrouvé ne dure guère. En un éclair, les visages de ses collègues défilent. Elle ne veut pas retourner là-bas. Elle ne veut plus, elle ne peut plus. Mais que faire d’autre ? Il faudra bien répondre à cette question, un jour. Mais quand ? Un mois, trois mois, un an, jamais ? Comment regarder à nouveau ses chefs, ses collègues ? Sur son front, il y aura désormais marqué au fer rouge :FRAGILE. Personne veut s’encombrer de ça. »

« Toujours pas de lumière à travers les rideaux, elle hésite à allumer sa lampe de chevet, puis elle s’enfonce loin dans son lit, là où son odeur, sa chaleur l’attendent, la rassurent. C’est tout ce qu’elle sait du bonheur, maintenant. »

« Ce qu’elles ont été l’une pour l’autre. Fusionnelles. Essentielles. Disjointes. Retrouvées. Deux embarcations qui vont leur vie, s’éloignent,reviennent. Entre elles, années d’apprentissage, à brûler un temps qui ne reviendra jamais, un temps nacré par l’éclat du jeune âge, parfois troué d’indéchiffrables chagrins, qu’il faut vite enterrer, parce que la jeunesse ne veut que la grâce de la vie. »

« Elle repense à ce qu’elle est aujourd’hui, une âme défaité, une âme épuisée, fourvoyée. Elle veut appartenir à nouveau au souffle de la vie, quitter les rives du ressassement, des pensées mâchées et remâchées qui ferment son horizon. Ce qu’elle craint, c’est d’éprouver la haine, l’acidité de l’échec, l’amertume qui voile le regard, soude les mâchoires et écrase les commissures des lèvres. Elle craint l’indifférence, l’anesthésie, ce double vitrage entre la vie et elle. »